Caminaban como
restos de un naufragio, Era una tarde húmeda y fría, buena para revelar
secretos abrazados al amor de la lumbre.
- ¿Subimos?
Ella titubeó unos
instantes. Lo deseaba y lo temía a la vez. Era el piso de él, su cubil, antro
donde estaría a su merced. Cuando la asaltase se defendería como defiende la
cierva a su cría del ataque del lobo, pero, como la cierva, sabía que la lucha
sería desigual y acabaría devorada. Este pensamiento la excitó sobremanera, se
sintió agradablemente vencida y musitó un “sí” entrecortado.
El cuartucho,
abuhardillado, era menudo a semejanza de una casa en miniatura. La luz cenital
de la claraboya daba tonalidades grisáceas al ambiente y envolvía en una atmósfera
de incertidumbre los muebles que habían sido amontonados contra las paredes
para dejar un espacio mínimo en el que moverse. Las paredes desaparecían bajo innumerables
estanterías donde se apilaban libros, ropas, cajas y gran número de cachivaches
sin utilidad inmediata. Tras la puerta, velado por los cendales de una cortina rala,
se adivinaba el minúsculo retrete compuesto de inodoro y aguamanil en el que
goteaba un grifo manchado de cardenillo.
La muchacha buscó
con avidez los muebles y respiró reconfortada al observar que en aquel
minúsculo desván no había sitio para camas. Luego, se sintió, de repente,
desilusionada. ¿Para qué había subido, entonces? ¿Hablarían de cine, del último
éxito musical de ese grupo con nombre impronunciable, del libro de moda sobre
zombis, hombres lobos y vampiros empeñados en dominar el planeta? Seguro que no
tenía ni una mala cola para beber.
- Vamos, siéntate
aquí-, dijo él y señaló con la mano los cojines de un sillón de dos plazas tapizado
con aparatosos estampados desleídos.
La joven se sentó
con mucha modosidad, recomponiéndose la ropa aunque no la tuviera alborotada. Después,
debió pensar que aparecía demasiado formal y se desabrochó el botón de arriba
de la blusa mientras se sacudía los lacios mechones del cabello dejándolos al
desgaire. Al final, terminó abrochándose el botón y se atusó el
pelo. Batallaba con su propia indecisión. No quería parecer fácil, pero tampoco
estrecha e inalcanzable. Se le hacían nudo las decisiones y nadaba en la
inseguridad.
Hablaron de
naderías, de insustancialidades, de lo humano y de lo divino dando entonaciones
filosóficas a lo vulgar y vulgarizando prioridades.
La lluvia empezó a
arreciar. Lo que había sido mero chispear se había convertido en aguacero y
golpeaba en los cristales de la claraboya aportando un componente de
relajación. Las palabras de su compañero le llegaban lejanas, semejantes a una
conversación mantenida por alguien al otro lado de la pared. Un murmullo de
frases inconexas le golpeaba los oídos sin oír. La lluvia, las palabras, la luz
mortecina del atardecer envolvían su cuerpo en una flojedad placentera a la que
se iba entregando, perdida la consciencia.
A la mañana
siguiente un rayo de luz vivísima la despertó. Se encontraba directamente bajo
la claraboya. Los cristales jugaban a irisarse con los primeros rayos de sol y
uno de ellos le había dado en la cara. Miró alrededor. El sillón de dos plazas
se había convertido en la minúscula cama donde se encontraba. Escuchó con
atención y llamó a su compañero, pero sólo contestó el silencio. Estaba sola, a
través de la claraboya empezaba a cernerse la sombra de una nube gris
amenazadora y al otro lado de la pared una voz aguardentosa de hombre, blasfemaba
a grandes gritos. De pronto, se sintió acometida por pensamientos infames y levantó
con aprensión la sábana. El grito murió, antes de nacer, y apenas quedó en un
murmullo de impotencia: ¡estaba desnuda!
Se vistió con rapidez, sin prestar atención al orden de las prendas ni a su acomodo. Frente
al minúsculo espejo que colgaba encima del aguamanos se atusó los cabellos y,
mientras lo hacía, pensó que estaba horrorosa. Por fortuna había vuelto a
nublarse y caían ya las primeras gotas, gruesas y pesadas como perdigones. La
gente corría a sus quehaceres buscando refugio bajo los aleros y no tenía
tiempo de ocuparse de ella.
Llegó a casa
empapada. Había caminado sin prisas, tratando de materializar recuerdos que se
le resistían, pero no conseguía concentrarse en nada de lo sucedido. Sólo le
llegaban retazos deshilvanados de la lluvia repiqueteando en los cristales y la
voz monocorde del hombre envolviéndola en dulce sopor semejante al de
adormideras acariciadas por la brisa. Lo demás era todo noche cerrada, sin el
menor resquicio de luz.
Había perdido
ocho horas de vida, quizá ocho horas de goces indecibles, de placeres inacabables,
de pasión enloquecedora. Y ahora que lo pensaba, ni siquiera sabía el nombre
del chico. ¿Se lo había dicho? Bueno, ella tampoco le había dado el suyo. El la
llamaba liebrecilla o conejita, si eso, “mi conejita”, y le había dejado con la
ilusión de aquel apodo que ahora se le antojaba vulgar y molesto, casi
ofensivo, con sucias connotaciones sexuales. Debería haberle dado su verdadero
nombre y obligarle a llamarla por él.
No, él no le
había dado su nombre, ni ella lo había preguntado. Le había hablado de manera
impersonal. Ahora pensaba en la importancia de saber el nombre de la persona
con la que había compartido su “primera vez”. Bueno, si había habido primera
vez porque tampoco de eso estaba segura.
Pasó aquel
día y pasó otro. Al tercero volvió a la buharda. Estuvo rato golpeando la
puerta sin recibir contestación. Las puñadas retumbaban en el hueco de la
escalera haciendo eco en cada descansillo como una burla repetida. Al fin se
abrió la puerta del piso de abajo preguntando qué eran aquellos golpes.
Allí no vivía
nadie. Aquello no era buhardilla sino una tejavana donde se acumulaban trastos
viejos y desechos inservibles, ni conocían inquilino joven o viejo y pretender
pasar allí la noche era locura, pues solo las ratas podrían moverse por entre
los resquicios que dejasen libres los objetos acumulados.
Y, a la paz
de Dios, que aquella era casa decente donde no gustaban esos modos.
Nunca volvió
a encontrarse con aquel muchacho, si lo hubo. Nunca pudo recordar lo sucedido,
si sucedió. Y ya anciana, seguía añorando su única noche de amor, noche de
ternuras, noche de entregas, noche sin sentido por haberla perdido. Y
rememoraba en los andares y gestos de su hijo al padre que no existió.
3 comentarios:
Como siempre, un placer leer un relato tuyo. Este me ha dejado el sabor agridulce que dejan las buenas historias de amor. Un beso.
Ohhh... No me imaginaba ese desenlace!
Un placer leerlo, como siempre. Un abrazo, Gregorio! :-)
¡Oh, pobreta, qué epílogo tan 'que dan ganas de ir corriendo a decirle que basta y sobra con una primera vez'!
Nunca segundas partes fueron buenas, jejeje
Me encanta este relato à moitié ficción realidad.
Un abrazo
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